Domingo

Fim de tarde de domingo.

Pela janela olho a rua:

Crianças a brincar.

Pego um livro para ler e não consigo.

Espero. Alguém vai chegar.

Ele olha-me nos olhos

Olha-me sem pressa, com calma,

Como na primeira vez.

Na minha insônia,

É o alimento

E a causa de mil pensamentos.

E para ele faço minhas poesias.